Мой друг, ты тайну легкости постиг,

Зачем же плачешь ты в тот миг,

Когда последняямеж нами рвется нить...

Ирина Богушевская




Осень явно забыла смычок натереть канифолью-

Он скользит по струне, звук неверен, во взгляде тоска.

Небо словно присыпано серой подмоченной солью.

Мне не больно...Ну, разве что самую малость в висках.

В понедельник был снег, но расстаял во вторник к обеду.

Ты же знаешь- такой нерешительный юго-восток...

Ты запомнишь столицу зареванной, бледной, нелепой,

Растерявшейся девочкой в черном немодном пальто.

Как же летом она хохотала, мерцала, звенела,

Как, зажав, словно редкую бабочку, вечность в горсти,

Пролетала над парками, будто небесное тело...

Ты чуть-чуть опоздал, на какую-то осень, прости.

Ты не бойся, со мной никогда ничего не случится.

Будет лето, и губы, и долька у самого рта...

Я люблю тебя. Очень. До самой последней страницы.

Это просто постскриптум. Страниц больше нет.

Улетай.